Rimo. Noira. Folie haineuse.

Une bonne raison. Je n'en ai pas, comme tu n'en avais pas non plus cette nuit-là. Amie, sortie, buée, et nous aussi. Mon coeur au repos, s'est mis à battre, à m'en faire souffrir. On en revient toujours à lui, le Mâle, devrais-je le vouvoyer ?
Toi aussi, tu t'amusais, à cette soirée entouré de nostalgiques. Cela n'aide pas. Tu décides de les regarder ces photos, fameuses. Nous, d'avant. Tu m'arraches à Morphée, ton coeur contrôlant ta tête qui pense, merci whisky.
Douce langueur qui pénètre mon coeur.
On s'est recrés, Toi, Moi, Nous, Eux.

Derrière toute lumière se cache une ombre.
Noire. Idem à quelques choses près. Ta "pute de passage" comme tu l'appellais, pas moi.
Votre rencontre, votre voyage, pas La notre, pas Le notre.
Et me voilà désarmée, abattue, je suis mâleheureuse. Tu ne descends plus, plus pour cela. Loin les descentes en poids lourds ces soirs de semaine, très loin.
Je retiens ces larmes acides, tu me questionnes, m'accuses. Je pleure, tu pars.

La fuite. Cours, cours, elle te rattrapera toujours. Immortelle.